You told me not to dwell on you

But the smell of your perfume 

Is engrained in my brain

Like the way you own every room

I want to give you all that I have

With only you heart to gain

Well damn

You've turned me into a hopeless romantic

A quality I hated

And thought I had tossed into the mid atlantic

You told me our end was foretold, slated

But I'm stuck on this love we created

You told me not to dwell on you

But baby it looks so well on you

I find myself out of words trying to translate something that was never meant to fit inside a language
You see they gave us twenty six letters and none of them are enough
I’ve stayed up past 3am trying to arrange them into something worthy of your name
But every poem I finish feels like a painted door on a wall
Beautiful to look at but you still can’t walk through it
You are the kind of person that makes clocks forget their only job
Every second finds a reason to stay a little longer
Like time itself gets greedy and wants more of you too
I’ve been writing drafts of you since before I knew your name
Every version I wrote was close, but close was never going to be enough
But now I know, you’re not a poem. You’re the reason I keep failing to write one.

Dont even read this shit
I plucked every word out the garbage
Cant find the G in the clit
N my dick so small it fits in ink cartridges

Tried to start a hustle
But got robbed by a pimp
Went to cop some weed
Got sold oregano instead of hemp

Five foot 8 i stand
Fat as fuck, cuz i eat everything i can
You may call me stan
But momma told me, im the muthafuckin’ man

I hate the way you look at me,

With those beady little eyes.

You aren’t human,

But you know I’m crying.

I treat you like my child,

Cute and small.

I hate it that you see me weak,

And don’t know the reason at all.

You’re my only company,

The only family I have.

I’m sorry that recently,

you only ever see me sad.

I look forward to sitting down with you, writing you notes that I'll never send and you'll never read.

Stapling pages to the end of our story. Printed in USA. FIVE STAR SOUVENIRS, INC.

The Woman I wish I knew,
whose skin is pale and pure, like flakes of snow.
Her jet black hair flicks in the wind
like the work of a great calligrapher —
as black as beneath her eyes.

Her eyes pierce my heart
with their amber glow —
matching the ember of her cigarette;
leaving ash upon her clothes,
that appear poorly sewn —
as if she sewed it all on her own.

I met her standing on an iron bridge
on a bitter misty morning.
I saw her gazing down —
with a smile, that brought light
to this grey, moody place.
A smile as if she knows something —
that nobody else does.

She talked to me:
about what she could have;
about what she should have.
She listened, closer than
anyone ever has before.

I ask what's next for her,
then with her delicate red lips
she takes a drag of her cigarette,
exhaling in a puckered fashion —
like a poppy blooming.

With a sudden calm she utters:
"There is somewhere I must go,
somewhere far —
somewhere unknown —
somewhere we all go."

I ask: "What is this place?"
The Woman looks at me —
with a faint strange pity,
she says:
"You'll see."

The Woman takes one more
drag of her cigarette;
stubbing it out underfoot,
as she walks away.
I watch as her silhouette fades —
swallowed by the mist.

The Woman I wish I knew.
I didn't even ask her name.
I wonder —
I wonder if she made it to that far away place.

I am a turd mite on the back of the festering ass of the multiverse. Welcome to never going home, feathers and wax, and heart attacks.

None of them are deal breakers
The older I get war takes over
Whatever the person brings pray be fitting

Self on request I'll have all of you in one sitting
Spike the digestion clear we are all gluttons
Coast is clear seaside seductive and bare

Sandy under the tree of denial near shore strike edge
What species of Devil soul revolves mercilessly within

Mine is the eyes for sight
corrupted by oncoming ice

Crabs beat false armored chests
in the last of autumn's breath

Madness comes as maiden swings 
placing merit in spontaneiety
Piece of me manifests but tides eat it all back

Bark of the tree sparks a chat
Under nourished mut peels it back

Unloved heart
Somewhere lost in the bough

A hole dug out passage in the sand
Down to leviathan

Ride it, believing and reaping downward 
Look what you become
Lost and aimless seething

The older I get the more I become war
Absurdity lifts me, heavy vultures approach
Hounds howl and bark hoarse near the lapping

A hammer pounds that is my brain the crash of the waves
The virtuous merged and fused with the depraved
You crawl upon the ice and stand in the flurry
The beach head desolate

Kindling where the tree was
burnt rope from the old swing
Two axes clinging and sharpening each other in turn

The clash bang of the mortal clock 
Lap lap of impotent ocean

Sway in dead breeze
wandering headless for a century or so
And repeat over through the stump of that bloody beach tree

Risen up inside the oncoming gray black
ride it up storm fall fitting
Passionate Sex with cloud splinter

Off purple arcs climactic 
Fulmination of restless Gods

Mine eyes see autumn gone

I am following the string

On the sole axis it has

When exhausted, I am down

And will retrieve with force

When I am pulled from above

Like turbines in the air

Or wheels on the tracks

I revolve when I am dropped

But only if you hold on

If you let go I will not

If you let go I will fall

Not with any rhythmic spin

Instead I surrender to

Sweet gravity's loving arms

On my way to the hard floor

But if you want to come back

If you want to readdress

I will lie where left before

Waiting to be dropped again

This time with your love and care

​

I wish I was this image you have inside your mind.

A shadow that takes the form of whatever movement you decide.

The memory of a hazy, sweet embrace,

to remind yourself of a warm and happy distant place.

I wish all that.

So when you look at me, there’s something there for you to see.

To find some meaning in my love,

a house to live in, away from constant war.

Alas, the wish came back unanswered.

Transparent skin, my body seemed to change.

What a nightmare—to wake and find:

you never even touched a stone.

No mountain reached. Nor climbed.

Instead, finding yourself in rubble.

So vast and empty, the desert in your mind.

You lie there silent,

unequivocally alone,

and left to die.

What’s worse is to defy one’s fate.

To find the strength and rise.

And through sharp wreckage, comb yourself.

A thousand cuts—

and still survive.

So dust off your mangled flesh.

Walk, then walk more miles.

And let the crows surround your living corpse.

Through pain unvarnished, learn to suffer.

In a desperate oasis,

for her arms go search upon.

A promised shelter for you to hide.

Once there, with no disguise,

reveal your wicked face,

and wash your hands of all your lies.

And as you stand so vulnerable,

for everyone to see,

you also now realize

how profoundly empty your actions came to be.

How your pain and anguish never even reached her distant heart.

Divine comedy—

how little change one’s change might bring for some.

Her eyes, now a garden of broken mirrors, lost in time.

Your reflection, much like your love, twisted there, resides.

And she, with grace eternal,

silent and unmoved,

stared back at nothing—

only for you to finally see.

That a wounded nothing

Was all

you ever came to be.

And yet I stand across you.

Without lips, I try to smile.

Transformed into something horrific,

that barely can walk or stand.

And if I had to make the journey again,

I would gladly pay the price.

For a chance at a different outcome—

that we both know

will never come.

Life has its lessons far more than a few

And we learn as we live every day something new

About ourselves and others and the world we live in

Where some have to lose for others to win

In life there is many an up and a down

The financially wealthiest are not always the happiest of people in every town

But it is better to be unhappy and financially wealthy than unhappy and financially poor any day

As money is quite important in truth one can say

But having said this money is not everything

To many financially wealthy people happiness it does not bring

Wise words live today from the days of old

That happiness is a thing that cannot be bought or sold

In a world where some have to lose for others to gain

Life has its lessons as a truism remain.

Francis Duggan

Through the Wringer

He looked at me with his eyes full of love and longing, but now irritation paints his face with a look of disgust and hostility.

His words were once sweet, like syrup coating my tongue—words that were gentle and kind, that caressed my skin softly.

Now his words are glazed with resentment and dripping with venom and vexation.

His once-soft words and gentle voice have turned into sharp, ugly words, telling me to just be with my own kind.

Those words hit me like a slap in the face, but instead of feeling the smack across my cheek, I can feel each one cut through me like a sharpened blade.

The next word landed like a punch right to my gut, blow after blow, but I felt my heart tear instead.

But I can never figure out where all of his rage and anger are coming from.

It’s funny how he put me through the wringer. My skin stayed unbruised, but my insides absorbed the impact, blow after blow, even though it never showed.

Klartext aus dem Herzen

Ich heiße Pan. Ich bin ein kleiner Mann am Wasser, der oft gefallen ist, sich lange an fremden Maßstäben gemessen hat und irgendwann nach all dem Fallen auf sich selbst gefallen ist.
Ich bin Bademeister und Rettungsschwimmer. Und doch war ich lange ein Mensch, der im eigenen Leben nicht mehr schwimmen konnte, bis ich gelernt habe, mir selbst die Hand zu reichen.
Nicht, weil ich weise bin.
Nicht, weil ich stärker oder größer wirken möchte als andere.
Sondern weil ich gelernt habe, ehrlicher hinzusehen.
Dieser Text ist meine ausgestreckte Hand von mir zu dir.
Kein Rat.
Kein Anspruch.
Kein Versprechen.
Nur der Versuch, etwas Menschlichkeit, Mitgefühl und Respekt weiterzutragen.
Hier ist mein Klartext aus dem Herzen.
Mein Tuch im Wind.
⸻
Manchmal beginnt etwas Großes
mit einem Keim.
Vielleicht nur mit einem Augenblick,
in dem ein Mensch innehält.
Hinsieht.
Und etwas erkennt,
das längst schon da war,
aber noch keinen Namen hatte.
Etwas beginnt.
Leise.
Fast unsichtbar.
Vielleicht beginnt genau dort
eine Reise.
Nicht hinaus in die Welt.
Sondern zuerst
zu uns selbst.
⚪️
I. Was bleibt
Manchmal gehe ich durch mein Leben
wie durch einen stillen Wald im Frühherbst.
Blätter fallen leise,
und niemand zählt, wie viele.
Manchmal denke ich daran,
wie viel von dem, was wir geben,
aus dem entstanden ist,
was andere uns einmal gegeben haben.
Etwas geht
von einem Menschen zum nächsten
und wird dabei
nicht weniger.
Vielleicht Liebe.
Vielleicht Glück.
Vielleicht nur ein Blick.
Ein Wort.
Ein Gefühl.
Dass jemand da ist.
Dass jemand zuhört.
Dass jemand einen
für einen Augenblick
wirklich sieht.
Wie ein Tuch im Wind,
weitergetragen
über Wiesen und Wege,
über Hindernisse,
Berge und Täler,
so weit,
wie ein wenig Menschlichkeit reicht.
Und manchmal stelle ich mir vor,
wir wären auf diesem Tuch.
Ganz leicht.
Ganz sanft.
Zwischen Erde und Himmel.
Zwischen Wasser und Wolken.
Ohne wissen zu müssen,
wohin.
Nur für diesen Augenblick.
Wie eine Sternschnuppe,
die für einen Moment
den Himmel berührt
und weiterzieht.
Nicht verloren.
Nur weitergezogen.
Vielleicht tragen wir alle
einen kleinen Keim in uns.
Lange unsichtbar.
Und trotzdem da.
Wie Erde,
die still erscheint
und doch voller Leben ist.
Wie der erste Regen
nach langer Dürre.
Etwas beginnt wieder
zu atmen.
Vielleicht auch das:
Menschlichkeit.
Lange war ich
wie ein kleiner rollender Stein
in einer Flut
aus größeren Steinen.
Vielleicht habe ich mich
deshalb so oft
zu klein gefühlt.
Zu anders.
Zu viel.
Oder nicht genug.
Vielleicht habe ich mich
nur zu lange
an einem Maß gemessen,
das nie meines war.
An Erwartungen.
An Vorstellungen davon,
wie gerade ein Weg,
wie ruhig ein Leben,
wie sicher ein Schritt
sein sollte.
Ich war trotzdem dieser Stein.
Angestoßen.
Weitergetragen.
Verändert.
Immer in Bewegung.
Immer auf der Suche.
Manchmal
auf der Flucht vor mir selbst.
Bis von dem,
was ich einmal gewesen war,
nicht mehr alles
übrig blieb.
Aber etwas blieb.
Ganz tief.
Fast unsichtbar.
Ein Funke.
Ein Atemzug.
Ein Gedanke.
Etwas in mir,
das sich weigerte,
ganz zu verschwinden.
Vielleicht genau das,
was nie gemessen werden konnte.
Das Eigene.
Und irgendwann
habe ich verstanden:
Ankommen ist vielleicht
kein großes Ereignis.
Vielleicht ist es der Augenblick,
in dem wir aufhören,
einem fremden Maß genügen zu wollen,
und merken:
Ich bin noch da.
Ich atme noch.
Ich fühle noch.
Vielleicht muss Ankommen
nicht für immer sein.
Vielleicht hebt der Wind
uns irgendwann wieder an.
Dann fliegen wir weiter.
Leben weiter.
Aber nicht mehr
fort von uns.
Mit uns.
⸻
II. Getragen
Wir können nicht verhindern,
dass Menschen gehen.
Wir können nichts festhalten,
dessen Zeit vorbei ist.
Und manchmal reichen Worte nicht
für das,
was ein Mensch
in einem anderen zurücklässt.
Manche Abschiede bleiben.
In einem Geruch.
In einem Lied.
In einem Satz,
den niemand sonst versteht.
In einer bestimmten Art
von Licht.
In einem Blick.
Dann stehen wir manchmal da
wie ein Mensch am weiten Meer
an einem nebligen Morgen.
Die Aussicht fehlt.
Die Richtung vielleicht auch.
Und trotzdem
gehen wir weiter.
Nicht immer mutig.
Nicht immer stark.
Manchmal nur,
weil der nächste Atemzug
von selbst kommt.
Und danach noch einer.
Denn selbst im Nebel
ist der Weg noch da.
Wir können den Wind
nicht ändern.
Aber vielleicht können wir lernen,
uns von ihm tragen zu lassen.
Und irgendwo
hebt sich wieder
dieses Tuch im Wind.
Nicht festgehalten.
Nicht verloren.
Einfach getragen.
Vorbei an einem Olivenzweig.
Über stilles Wasser,
auf dem eine Seerose ruht
und sich dem Licht öffnet.
Nicht vollkommen.
Gewachsen.
Wie die Rose
des kleinen Prinzen.
Kostbar nicht deshalb,
weil sie schöner ist als alle anderen,
sondern weil jemand
sie wirklich gesehen hat.
Vielleicht sind es
die kleinen Dinge.
Ein Blick.
Ein Wort.
Eine warme Hand.
Ein Lächeln.
Ein Morgen,
leichter als der gestrige.
Dass jemand da war.
Dass jemand zugehört hat.
Dass jemand
für einen Augenblick blieb.
Manchmal ist
ein Augenblick genug,
um etwas in uns
zu verändern.
Vielleicht ist das
der wahre Himmel:
kein Reich aus Gold.
Kein Besitz.
Kein Preis.
Nur Menschlichkeit.
Ein Mensch,
der einen anderen sieht.
Eine Hand,
die nicht sofort loslässt.
Ein wenig Wärme,
wenn es kalt geworden ist.
Mit Gefühl.
Mitgefühl.
Ich habe viel erlebt.
Viel gefühlt.
Verloren.
Wiedergefunden.
Vielleicht nur,
um etwas weitergeben zu können.
Damit ein anderer Mensch
sich für einen Augenblick
weniger allein fühlt.
Ich möchte nichts beweisen.
Nicht stärker wirken.
Und auch nicht weise.
Nur verlässlich sein.
Denn ein offenes Herz
darf leise sein.
Und ein gebrochenes auch.
Stärke muss nicht laut werden,
um echt zu sein.
Manchmal ist Stärke nur:
noch zu atmen.
Ich bin gefallen.
Ich habe geweint.
Ich bin aufgestanden.
Und irgendwann
bin ich nach all dem Fallen
auf mich selbst gefallen.
Vielleicht war das
kein Ende.
Vielleicht war es Ankommen.
Ich bin noch da.
Ich atme noch.
Ich tauche nicht unter.
Ich tauche auf.
⸻
III. Wir
Vielleicht bedeutet Nähe
nicht immer,
jemanden festzuhalten.
Vielleicht bedeutet sie manchmal:
Bei dir.
Bei mir.
Bei uns.
Und manchmal bedeutet sie,
loslassen zu können
und trotzdem dankbar zu bleiben
für das, was war.
Auf dieser blauen Perle im All
begegnen sich Menschen.
Manchmal für Jahre.
Manchmal für Tage.
Manchmal nur
für einen Augenblick.
Und trotzdem
kann etwas bleiben.
Nicht als Besitz.
Nicht als Versprechen.
Sondern in einem Blick.
In einer Berührung.
In der Art,
wie wir später
einem anderen Menschen begegnen.
Vielleicht hinterlässt jeder Mensch,
der uns wirklich erreicht,
ein wenig von sich.
Nicht damit wir ihm folgen.
Sondern damit wir
unseren eigenen Weg
wieder sehen können.
Vielleicht sind es genau diese Menschen,
die uns nicht retten,
aber uns daran erinnern,
dass wir noch da sind.
Dass wir noch fühlen.
Dass wir noch atmen.
Vielleicht bedeutet Heilung
nicht,
jemand anderes zu werden.
Vielleicht bedeutet sie,
wiederzufinden,
was lange still war.
Bei sich anzukommen.
Nicht für immer.
Nur jetzt.
Hier.
Bei mir selbst.
Manche Erinnerungen
brauchen keine Zukunft.
Vielleicht dürfen sie
einfach gewesen sein.
Ein Blick.
Eine Berührung.
Ruhe.
Und dieses seltene Gefühl,
nirgendwo anders
sein zu müssen.
Wie beim Mädchen
mit dem Perlenohrring.
Nicht nur angeschaut.
Gesehen.
Sanft.
Still.
Ein Blick,
der nichts fordert
und gerade deshalb
etwas in mir öffnet.
Vielleicht ist es wie
ein Gänseblümchen,
vom Wind gestreichelt
und von der Sonne berührt.
Ganz unscheinbar.
Und für einen Augenblick
das Schönste
auf der ganzen Wiese.
Der Wind bleibt nicht.
Auch die Sonne
zieht weiter.
Aber der Augenblick
war da.
Und vielleicht reicht das.
Dann denke ich
an meine erste Blume.
Nicht,
weil sie vollkommener war.
Sondern weil sie
Bedeutung hatte.
Vielleicht entsteht Schönheit
genau dort:
wenn etwas Kleines
einzigartig wird,
weil ein Mensch
es wirklich gesehen hat.
Vielleicht gilt das
auch für Menschen.
Manche bleiben nicht.
Kein Mensch
gehört einem anderen.
Manche Wege
gehen auseinander.
Und trotzdem
verliert eine Erinnerung
nicht ihren Wert.
Denn Erinnerung
ist kein Anspruch.
Sie sagt nicht:
Bleib.
Sie sagt:
Du warst da.
Und etwas davon
ist geblieben.
Vielleicht unter
demselben Himmel.
Vielleicht unter
demselben Stern.
Vielleicht sehen zwei Menschen
ihn irgendwann
von verschiedenen Orten aus.
Nicht nebeneinander.
Vielleicht nie wieder
zur selben Zeit.
Und trotzdem
ist es derselbe Himmel.
Ich kann die Sterne
nicht verschieben.
Ich kann keinen Menschen
zu mir ziehen.
Und ich muss es auch nicht.
Vielleicht liegt darin
Verantwortung:
nicht zu besitzen,
was uns berührt hat.
Nicht festzuhalten,
was frei sein muss.
Nicht aus Erinnerung
eine Forderung zu machen.
Sondern sie
behutsam zu tragen.
Vielleicht liegt darin
einer der stillsten Siege:
einem Menschen
in die Augen gesehen zu haben
und später nicht daran zu denken,
was man haben wollte,
sondern daran,
was man gefühlt hat.
Ruhe.
Wärme.
Menschlichkeit.
Vielleicht
ein kleines Lächeln.
Und irgendwann
wird sogar die Perle nebensächlich.
Es bleibt der Mensch.
Der Blick.
Das Licht.
Vielleicht ist Schönheit
genau das.
Nicht Vollkommenheit.
Nicht Besitz.
Nicht Festhalten.
Sondern ein Augenblick,
der nichts verspricht
und trotzdem bleibt.
Ein Geschenk der Zeit.
Vielleicht zeitlos.
Und irgendwann
stehe ich wieder
in diesem stillen Wald.
Mittlerweile
im Spätherbst.
Die Blätter fallen
noch immer leise.
Aber diesmal
fällt Licht zwischen sie.
Der Nebel
ist nicht verschwunden.
Vielleicht muss er das
auch gar nicht.
Heute weiß ich:
Man muss nicht alles sehen,
um weiterzugehen.
Manchmal reicht
ein wenig Licht
für den nächsten Schritt.
Das Licht musste die Blätter
nie daran hindern,
zu fallen.
Es musste nur
zwischen ihnen hindurchfinden.
Vielleicht entsteht
das Schönste dort,
wo Licht und Schatten
sich nicht bekämpfen,
sondern einander
sichtbar machen.
Vielleicht auch dort,
wo Sonne
auf Regen trifft.
Für einen Augenblick
entsteht etwas,
das vorher
nicht zu sehen war.
Ein Regenbogen.
Nicht weil der Regen
verschwunden ist.
Nicht weil plötzlich
alles Licht geworden ist.
Sondern weil beides
gleichzeitig da sein darf.
Licht.
Regen.
Farbe.
Vielleicht ist es
mit uns genauso.
Vielleicht reicht es,
wenn ein wenig Licht
durch unsere dunklen Seiten findet.
Früher hätte ich vielleicht
nach dem Gold
am Ende des Regenbogens gesucht.
Heute glaube ich,
das Wertvolle
liegt nicht dort.
Vielleicht liegt es
in dem Augenblick,
in dem wir stehen bleiben,
hinsehen
und merken:
Wir sind noch da.
Mit unseren Träumen.
Mit unseren Narben.
Mit allem,
was gleichzeitig wahr sein darf.
Der Regenbogen
bleibt nicht.
Und trotzdem
war er da.
Und irgendwo darunter
schwebt wieder
dieses Tuch im Wind.
Nicht neu.
Nicht unversehrt.
Es trägt Spuren
von manchem Sturm.
Und trotzdem trägt es.
Nicht zurück.
Weiter.
Von Mensch zu Mensch.
Von Erinnerung
zu Erinnerung.
Nicht verloren.
Nur weitergetragen.
Und vielleicht erinnert sich
für einen Augenblick
auch das Kind in uns daran,
wie es sich anfühlte,
nicht stark sein zu müssen.
Einfach getragen.
Ganz leicht.
Wie vom Wind.
Wie ein Tuch im Wind.
Denn:
Wir werden.
Wir wirken.
Wir bleiben.
Vielleicht nicht
nebeneinander.
Vielleicht nur
in kleinen Dingen.
In einem Blick.
In einem Wort
zur richtigen Zeit.
In einer Hand.
In ein wenig Wärme
in einem anderen Menschen.
Vielleicht musste mein Weg
nie gerade sein.
Vielleicht musste er
nur ehrlich sein.
Durch Nebel.
Durch Licht.
Durch Regen.
Durch Nähe.
Durch Entfernung.
Durch das Fallen.
Durch das Wiederaufstehen.
Bis ich irgendwann
verstanden habe,
dass ich vielleicht
gar niemand anderes
werden musste.
Vielleicht war ich nie
zu viel.
Vielleicht auch nie
zu wenig.
Vielleicht habe ich mich
nur zu lange
mit einem Maß gemessen,
das nie meines war.
Und vielleicht bedeutet
bei sich anzukommen auch,
dieses Maß
aus der Hand zu legen.
Nicht größer.
Nicht kleiner.
Nicht richtiger.
Nur eigener.
Vielleicht war ich
einfach Mensch.
Ich bin nur Mensch.
Ein kleiner Mann am Wasser.
Nicht größer
als der Horizont.
Nicht stärker
als das Meer.
Kein Held.
Kein Opfer.
Nur ich selbst.
Ich heiße Pan.
Ich bin Bademeister.
Ein einfacher Rettungsschwimmer.
Und vor allem
ein Mensch,
der im Leben
nicht mehr schwimmen konnte
und irgendwann gelernt hat,
sich selbst
die Hand zu reichen.
Nicht vollkommen.
Nicht fertig.
Aber ich.
Und bereit,
weiterzugehen.
Vielleicht wieder
zu schwimmen.
Aber nicht mehr
fort von mir.
Mit mir.
Bei mir.
Ich bin noch da.
Ich tauche nicht unter.
Ich tauche auf.
Ich atme wieder.
Und weiter.
Und was bleibt?
Ein Blick.
Ein Wort.
Ein wenig Licht.
Etwas von mir
bei dir.
Etwas von dir
bei mir.
Nicht festgehalten.
Nicht zurückgefordert.
Nicht weniger geworden.
Nur weitergetragen.
Von Mensch
zu Mensch.
Zum Wir.
Einfach wir.
Mit Gefühl.
Mitgefühl.
⸻
Widmung
Für die Menschen,
die getragen haben.
Für die Menschen,
die tragen.
Und für die Menschen,
die selbst getragen wurden.
Für die,
die geblieben sind.
Und für die,
die gegangen sind,
von denen aber
etwas geblieben ist.
Für Begegnungen,
die kein Versprechen brauchten,
um Bedeutung zu haben.
Für Augenblicke,
die vorbei sind
und trotzdem
nicht verschwunden.
Für Blicke.
Für Worte.
Für Hände.
Für Licht.
Für Erinnerungen.
Für alles,
was ein Mensch
in einem anderen hinterlässt,
ohne es je
ganz zu wissen.
Vielleicht ist dieser Text
nur meine kleine Hand,
ausgestreckt
von Mensch zu Mensch.
Nicht,
um jemanden festzuhalten.
Nur um zu sagen:
Ich habe gesehen.
Ich habe gefühlt.
Ich habe gelernt.
Und es geht weiter.
Immer.
⚪️
Der Keim
Der Anfang des Sehens.
Ein Mensch hält inne
und sieht.
Nach außen.
Und nach innen.
Sehen.
⚪️
Der Faden
Kein Mensch
ist fertig.
Wir wachsen
aus Begegnungen,
Erfahrung,
Reibung,
Verlust
und Freude.
Nicht makellos.
Gewachsen.
Werden.
⚪️
Das Gewebe
Kein Faden
bleibt für sich allein.
Ein Blick erreicht
einen anderen Menschen.
Ein Wort wirkt weiter.
Eine Hand
berührt eine andere.
Wirken.
⚪️
Das Tuch
Und irgendwann
wird aus all diesen Fäden
vielleicht ein Tuch.
Nicht vollkommen.
Nicht ohne Risse.
Aber tragfähig.
Wir können den Wind
nicht bestimmen.
Aber wir können darauf achten,
was wir ihm anvertrauen.
Ein Wort.
Eine Hand.
Ein wenig Wärme.
Eine Erinnerung.
Vielleicht Liebe.
Vielleicht Glück.
Vielleicht nur
das Gefühl,
dass jemand
für einen Augenblick da war.
Weitertragen.
⸻
Die Essenz
Sehen.
Werden.
Wirken.
Weitertragen.
Vielleicht ist das
der ganze Weg.
Nicht alles
muss bleiben,
um Bedeutung gehabt zu haben.
Nicht jeder Mensch
muss bei uns bleiben,
damit etwas von ihm bleibt.
Nicht jede Erinnerung
braucht eine Zukunft.
Manche dürfen einfach
Erinnerungen sein.
Still.
Warm.
Frei.
Blätter fallen leise,
und niemand zählt, wie viele.
Was fällt,
ist nicht immer verloren.
Manches wird Erde.
Manches Erinnerung.
Manches Licht.
Und manches
wird weitergetragen.
Vielleicht musste kein Weg
gerade sein,
um ein wirklicher Weg
gewesen zu sein.
Vielleicht musste er
nur ehrlich sein.
Vielleicht musste auch
kein Mensch
einem fremden Maß entsprechen,
um genug
gewesen zu sein.
Dreizehn Jahre.
Nicht immer frei
im Denken.
Nicht immer frei
im Fühlen.
Nicht immer frei
im Leben.
Jahre mit Dunkelheit.
Mit Gedanken
an den Tod.
Und trotzdem:
Ich bin hier.
Danke
für das Gefühl.
Danke
für den Augenblick.
Danke
für das, was blieb.
Das ist
mein Geschenk zurück.
Vielleicht ist das
am Ende alles:
Ein Mensch sieht.
Ein Mensch fühlt.
Ein Mensch trägt etwas weiter.
Und irgendwo
zwischen Nähe und Entfernung,
zwischen Erinnern und Loslassen,
zwischen Licht und Schatten,
zwischen Regen und Sonne
bleibt etwas,
das keinen Besitz braucht,
um wirklich gewesen zu sein.
Ein Augenblick.
Ein Mensch.
Ein wenig Wärme.
Und das Wissen:
Ich war da.
Du warst da.
Wir waren da.
Und etwas davon
geht weiter.
Ein Tuch im Wind
ist auch auf mich gefallen.

The corridor was gray and moist
Players walking up and down trying to maintain swagger in exhaustion
A damp towel drops to the long wooden plank bench
Eyecontact fierce, resistance, curiosity

The limousine snarling in the second lane of the porte cocher
Wheezing as it was almost forty years carrying the arrogance
Through the front door cologned and cocky projecting a face
A laugh and a pun later in the back with daquiri

A fat tick behind the ear you could call a brain
Some wouldn't go that far as the engine was still idling
The front entrance full of human worshippers
With numbered shirts draining them of any life purpose

Failing marker pens and low zombie repetitions of their club anthems
Wailing on and humming trying to outdo the idling limousine
Praying and hoping that the tinted window would crack and
a grace-saving hand would emerge to mark their life valid

Simon Bernard Elliott

I lay you down
On the changing table
And change
The third poopy diaper
This morning.
I just put you in a new onesie
Since you spit up
All over your first one
And my second shirt today.
I’m still so tired from last night
Why do you only sleep well
When your dad isn’t out of town
For the night?
As I slip your clothes back on
I catch you smiling so big.
You’ve decided lately
That you love the feeling
Of getting dressed.
And you just started laughing
A day ago.
Boy, you’re lucky
And so am I
That you’re just
So darn cute.

I need someone to love me,

So that I can love myself.

But nobody will until I do,

A cycle made in Hell.

I don’t have self-respect,

I just want to be chosen and seen.

Want to feel the love I was never given,

But always shown in movies and on screens.

At least if your parents love you,

You have a good starting point.

Sometimes I think I was never supposed to be here,

There’s not a why for anything,

So I know I’m right.

You are very important
The world bears imprint of your steps
If you send a hale
I will echo your call and ask about the wind
Where you rest, allow me sit at your fire
And I will talk of colored stars
Should you ask for silence
I will let the dawn speak

I keep coming back

To the vibrance of your eyes

Sprouts in the garden

Not quite forested

But the depth is surely there

Different register

A seed is planted

Your roots start to spread throughout

They become my veins

I feel the sun here

Can we please eat together

Photosynthesize

Branches and leaves grow

Twigs fall all along our feet

As we grow in kind

And when we must die

Seedlings shall sprout all along

To serve memory

I'm sick of being strong.

Because every time there's no blue line

I wonder what's wrong with me.

Why can't it be

Easy on me

Just once.

And yes it builds my character

But if I could trade all this with her

For swaddled sheets, hard to fit car seats

I'd do it in a heartbeat.

Why can't we have what they have?

Why does it need to be

A journey for me

When she's already there?

And yes I know life teaches us

But did we have so much to learn?

How will all this turn out?

And when will I burn out?

I'm sick of being strong.

But I stand tall, I re-fuel

I find reasons to laugh.

I lay low, I breathe slow

I find the 'good enough'.

When people say how strong I am

It still cuts to the core

Because I still want more

And my soul is sore.

But they're not wrong.

I'm tired, bruised, in grief, confused.

But they're not wrong.

I am strong.

I used to get paid
Had money and power
Now i get minimum wage
Basically fuck you an hour

Would smoke purple haze
Sometimes diesel sour
Now shit dry for dayz
On the bottom floor of the tower

This weight is real
But i aint the type to cower
Maybe its time to grift n steal
Rob yo ass, while you take a shower

But thats not who i am
Not cuz im a coward
But a man wit a plan
To go from seed to flower

If I were like everyone else, I’d ask you to love me. Then watch with sad eyes as you went off with some random boy in Levi’s, Chucks, and a tee.

Huh... He is kinda cool.

He would tell you how men would launch a thousand ships.

Bring you roses and swear each one was picked just for you.

He’d hold you beneath the moon and tell you you were the only thing he could see.

While I would burn the sky for you.

Catch every star and place them in your hair like tiny diamonds.

Pull the moon from heaven and lay it at your feet.

Then build you a throne from the pieces of every sunset the world was too careless to keep.

He would love you like a man loves a woman.

I would love you like the universe had finally given me something worth destroying it for.

And when the stars went dark, when the last sunset collapsed into my hands, I would still be standing there, burned hollow, holding out the ashes like they were flowers.

Because he would give you everything he had.

I would give you everything I am.

And when there was nothing left of me but a name the world had forgotten, I would still whisper yours into the silence, just to hear something beautiful survive me.